El Viaje se encarga
de entrar en puertos que sólo
se abren para ti.
A lo lejos, tu casa en la bruma
del tiempo detenido.
Las malezas del jardín,las nuevas flores,
el rocío señalando un camino de hormigas.
Y esa cama vacía,blanca
de plumas suaves.
Todo en la nostalgia que desciende
por la montaña que veías desde tu ventana,
nevada.
Vuelves otro con un nudo en la garganta,
suave como pañuelo de seda.
Tu maleta viene sellada de tanto
camino, de trenes que se esperan,
de tanta pregunta.
Y el tiempo que sigue rodando en las
quebradas.
Otro plazo que se avecina en este juego
que termina en el silencio
del aire.
