TEATROS

Estoy en un receso de un par de semanas mientras arreglan el teatro donde trabajo. Luego reestrenaré una obra de nuestro Premio Nacional JORGE DIAZ

La sala es muy acogedora pero los espectadores han tenido que soportar el frío que se cuela por las rendijas. La Municipalidad de Providencia , a la que pertenece esta, la sala más pequeña del Teatro MONTECARMELO, ya empezó los arreglos .

He trabajado en miles de teatros a lo largo de mis años de carrera.Me quedo con las salas de cámara como el ICTUS en la calle Merced o la sala chica del desaparecido CONVENTILLO.

Recuerdo un hermoso y antiguo teatro hecho enteramente de madera en Nacimiento, un lugar del Sur donde la tierra es arcillosa y se hacen hermosas cerámicas y que mucho tiempo fue considerada la última frontera de Chile; después venían territorios indígenas infranqueables...de esto hace muuucho tiempo!.....ahora los territorios están totalmente franqueados.

Se dice que en los teatros habitan fantasmas y yo creo que es verdad. Tienen rincones que siempre permanecen en la oscuridad y silencios profundos impregnan sus paredes entre función y función y en ese comienzo expectante es donde los actores podemos percibir sus amables presencias.

Amo mi antiguo oficio . Provocar en un mismo cuerpo muchas vidas con sus propias voces. Mirar la existencia reencarnando personajes. Acoger muchos nombres y ponerles un corazón.

NECESIDAD DE POESIA

Les ha ocurrido que un día se despiertan y toman conciencia plena de estar vivos y les pasa algo como que tienen la misión de darle sentido a esa vida regalada?

Entonces escuchan el silencio de ese momento propio. No hay interferencias . Tu decides esa paz.

Y vienen ganas de pintar un cuadro absolutamente bello. Y ganas de cuaderno y lápiz para el poema que tienes atrapado en tu cuerpo. Algo te dice que ese poema está por ahí, en algún lugar muy cerca. Tienes NECESIDAD DE POESIA .

Pones tu música y vas a a buscar algunos libros . Ojeas ávido.

Cuando pienso en poesía me llegan como punzadas algunas imágenes que me han dejado lecturas fundamentales, no necesariamente poemas. Es cómo un autor a tratado de entregar su idea o su experiencia. Cómo ha sido capáz de traducirte algo que no has vivido pero que ahora pasa a ser parte de ti .
Y misteriosamente eso que ha estado dormido ahora empieza a brotar.

Esos textos maravillosos como el MIO CID de Huidobro :"........ Ese simple gesto, abrir una ventana, que parece tan nimio, tan sin importancia, es una cosa grave. Abrir una ventana es como abrir el alma, es como abrir el cuerpo.
Por la ventana abierta entra la noche, detrás de la noche entra Castilla y detrás de Castilla entra España."

Y....... RAYUELA: ......"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca,voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabiera........",

Recuerdo mis lecturas adolescentes, SOBRE HÉROES Y TUMBAS, EL ALEPH , LA AMORTAJADA:, LA LENGUA ABSUELTA ese maravilloso libro autobiográico de Elías Canetti.

Pero en este momento me enfrasco para saciar mi sed, en Jorge Teillier :

"Pues lo que importa no es la luz que encendemos día a día,

sino la que alguna vez apagamos

para guardar la memoria secreta de la luz.

Lo que importa no es la casa de todos los días

sino aquella oculta en un recodo de los sueños.

Lo que importa no es el carruaje

sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.

Lo que importa no es la lluvia

sino su recuerdo tras los ventanales del pleno verano."

..........Y ahora bailo abrazada a mi misma mientras escucho una de esas canciones lentas de los Rlling Stones .

ESTO DE "PERTENECER"

Estoy de vuelta, miro con otros ojos mi casa, mi ciudad.
Todo me parece más pequeño, a otra escala. Más precario, menos sólido.

Lo que sí aparece grande frente a mis ojos es la amistad, la fuerza familiar,
los afectos creados y subrayados por el paso de los años. Los saludos, las
miradas sostenidas en el tiempo.

Es una inmensa construcción esto de "pertenecer".

LA VUELTA QUE SE APROXIMA.

El Viaje se encarga
de entrar en puertos que sólo
se abren para ti.
A lo lejos, tu casa en la bruma
del tiempo detenido.
Las malezas del jardín,las nuevas flores,
el rocío señalando un camino de hormigas.

Y esa cama vacía,blanca
de plumas suaves.
Todo en la nostalgia que desciende
por la montaña que veías desde tu ventana,
nevada.

Vuelves otro con un nudo en la garganta,
suave como pañuelo de seda.

Tu maleta viene sellada de tanto
camino, de trenes que se esperan,
de tanta pregunta.

Y el tiempo que sigue rodando en las
quebradas.

Otro plazo que se avecina en este juego
que termina en el silencio
del aire.

"SELECCIóN VARIOS"

En todos los viajes llevo mi música, entre otras mi "Selección Varios" de canciones populares. Las primeras grabadas en cassetes y actualmente en un C.D que escucho, ahora en mi paso por México, interminablemente en mi C.D Walkman con parlantitos portables para compartirla. Por supuesto que esta selección musical ha ido variando en el tiempo .

Me acompaña y me inspira.

Es como andar con la casa de emociones a cuestas:
Nostalgia-Amor- Alegría-Tristeza-Energía-Ganas de bailar-Ternura-Pasión-Afecto-Desasosiego-Agitación y nuevamente Nostalgia- Ternura-Alegría.......

En este hogar acojo a Bob Dylan , músicos de África, Cuco Sanchez, Melanie Safka, Counting Crows, José Feliciano , Loreena Mackennit, Silvio Rodriguez, Simon y Garfunkel, Juan Luis Guerra, Dead Can Dance, Daniel Viglieti, Joan Armatrading, Zitarrosa, Paul Robertson, Carlos Vives, Bruce Springsteen, Joan Manuel Serrat, Cecilia Todd, Susana Rinaldi, Eduardo Falú.

Y sus voces que vuelven con distintas canciones : "The time they are a changin",
"Restless farewell", "Canción Mixteca", "Anillo de Compromiso", "Mr. Jones", "Raining in Baltimore", "Te amaré y después", "El Mayor', "Ojalá que llueva café" ,Amor de conuco", "My Hometown", "The River" "NegritaMartina"................................................................................

Se equivocó la Paloma, se equivocaba
por ir al Norte fue al Sur ,creyó que el trigo era agua.
Creyó que el mar era el cielo,que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,que la calor la nevada
se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa, que tu corazón su casa
se equivocaba, se equivocaba.
Ella se durmió en la orilla tu en la cumbre de una rama.
............................................

Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'.
..................
Y tu que te creías
el rey de todo el mundo;
y tú que nunca fuiste
capaz de perdonar
y cruel y despiadado
de todo te reías,
hoy imploras cariño 
aunque sea por piedad.
Etc. Etc.

Que cantidad de historias detrás de cada letra, de cada melodía.La historia de afuera y la de tu vida propia.....y la del autor.
Cómo llegamos a conformar nuestros gustos . La importancia de nuestras herencias musicales, de quien nos llevó de la mano hacia un autor, un intérprete.

Cómo no recordar días fundamentales de nuestra existencia cuando por primera vez escuchaste esa canción que te dejó paralizado frente al tocadiscos de un amigo, esa melodía que subrayará eternamente la calidad de una emoción.

Espero que sigamos heredando, mis queridos lectores, algún intérprete, alguna canción de esas que podrían marcarnos y hacernos un poco mejores, y andar un poco más emocionados por la vida, o un poco más alegres .

Dejo el cuaderno en blanco abierto.

ESA ESPECIE DE COMPLICIDAD.

Me quedé transportada escuchando a una anciana mujer china mientras tocaba su milenario instrumento de una cuerda en la estación Jackson del recorrido de la Blue Line, lugar de combinación de varias otras líneas .

Los viajeros del planeta reunidos en una estación del metro de Chicago, silenciosos, acercándonos con movimientos imperceptibles al fogón de la música.

La melodía oriental llegó a su fin, una pequeña pausa y vino la siguiente.

Cabe explicar que los trenes no pasan muy seguido y a veces las esperas son más largas de lo que uno quisiera. Ahora estábamos agradecidos por la compañía de ese arco y la cuerda melodiosa.

La segunda presentación me sorprendió de sobremanera viniendo de esta menuda mujer de ojos inconfundibles. Era una conocida canción para mi,"La Paloma" ,que tantas veces escuchara cantar a mi padre con su hermosa voz en esos años de tertulias en la casa de Seminario : "Si una paloma llega a tu ventana, trátala con cariño que es mi persooona...."

Era sólo la melodía que escuchábamos, pero yo la tarareaba con una sonrisa pensando en el estribillo: "Ay! CHINITA que si . Ay! que dame tu amoór......"

Sonreía también por esa especie de complicidad que me he creado con mi padre muerto hace tanto tiempo ya, pero que siento constantemente presente a través de
sus melodías preferidas : canciones populares y algunos conciertos de Beethoven, Mozart etc., que aparecen en momentos especiales de mi vida reforzándome sensaciones o dándome ánimo o simplemente emocionándome por esa manera de vivir en las cosas.

ERA YO LA DEL SILENCIO.

Se llenó de ardillas la luz
en Oak Park.
Se llenó de silencio cuando
esperábamos la lluvia.

No. Era yo la del silencio.
El mundo gritaba.
Ahora las ardillas salían de la luz.
Los pájaros en mi silencio cantaban.

Los animales son previsores
en esta tierra de tornados.
Ellos saben el valor de un árbol,
de una rama quebrada.
Parece que lo supieran todo.

Y yo que sólo necesito la cuerda floja
de mis sueños no se llegar a las raíces,
me quedo en la sonrisa.

..........

CHICAGO

Todas las razas, los tonos infinitos de la piel en mi recorrido con la Blue Line que atraviesa Chicago en la superficie.

Empieza un aire de primavera en el hemisferio Norte. Se descubren los rostros bajo la luz que rebota en esta parte del planeta .

Los árboles trasparentes en su desnudez permite una visión descarnada, sin la fiesta del verdor. Es lo que es en esta ciudad de ladrillo y fierro. La ciudad del viento, de los puentes y trenes.

Y el Hancock Center indicándonos el Este,la Sears Tower , la más alta indicándonos el Este. Toda esta fachada escenográfica de rascacielos a la orilla del lago diciéndonos "hey, aquí está el lago Michigan, aquí está el Este".

Y luego la vastedad infinita de esta tierra plana. Pero a pesar de su extensión la percibo pequeña a esta ciudad de Chicago con su historia de indios como los de las películas (sólo que estos murieron de verdad) y ese que está ahí en Lake Shore Drive sobre su caballo de bronce oxidado ,tan perfecto, con su lanza y su penacho de plumas , me hace rodar una lágrima desde el corazón, y no sé muy bien por qué, cada vez que lo diviso en mi viaje urbano.

Este Chicago con su historia de metralleta y gansters, con su historia de Gran Incendio devastador y su Water Tower sobreviviente, ya es parte de mi vida itinerante.

CALOR Y FRÍO.

Pienso en temas para poner en el blog, en eso me lo he pasado casi una semana.

1-CAMBIO DE CASA : salgo de un sector fuera de la locomoción colectiva que me hacía sentir aislada y llego a Oak Park a una casa acogedora en el barrio donde nació Hemingway y Frank Lloyd Right habitó y que tiene la Blue Line del metro-tren cerca, que me lleva por todo este hermoso Chicago .

2 -NUEVOS AMIGOS, (a-fiesta en casa de un amigo mexicano para noche de reyes) (b-encuentro en casa de un amigo ecuatoriano, director de teatro)

3-LA NIEVE.
Parece que me voy a quedar con este último, que me tiene seducida mirando por la ventana mucho rato como mirando arder leños en la chimenea.Es la segunda vez que veo nevar sobre esta ciudad.
Es todo silencioso, las plumas de nieve afirmadas en el viento que desordena la caida. Ya el verde del pasto esta cubierto, ha sido imperceptible y las casas ahora son otras en lo blanco.

Pero cómo concentrarse en estas veredas blancas y frías cuando me llegan los diarios de Chile, el mail de una hija llegando de la playa y una carta de una amiga añorando esos veraneos tan absolutos en nuestro país .
Quien no recuerda esas calles vacías de Enero y Febrero en Santiago y luego Marzo implacable, nubladito, esperándonos para empezar las clases con la piel tostada y los amores en una foto ?

Y en Oak Park la noche llega muy temprano y nos envuelve las ganas de abrigarnos en el chal ,mientras rrecorro el paisaje vacío de la calle blanca.
-

UN TIEMPO PARA PENSAR SOBRE LAS COSAS

Estas fiestas de fin de año tienen un poder especial. En primer lugar te regalan una energía extra para enfrentarlas y luego lo ponen a uno a pensar sobre las cosas, a sacar cuentas . Empezamos a limpiar la pieza, ordenar papeles, fotos, queremos que el ritual sea perfecto. Que vestido nos pondremos? ........y las cartas, las llamadas a los parientes,a los amigos lejanos.Fabricamos puentes en el aire.

Hoy llamé por teléfono a Malvina mi suegra de más de 80 años. Me gusta mucho conversar con ella por su inteligencia , su juventud, la forma de mirar el mundo, es una gran lectora y sabe de políticas sociales. Además cocina muy bien y es independiente. Me gusta su lucidez . Se preocupa de mi casa ,de mis gatos, del mundo que dejé en Santiago.

Dentro de la conversación sale obviamente los buenos deseos para este 2007. Entonces ella me dice " si quieres desearme algo bueno , que sea este el último año" . Me quedo callada, creo que entendí mal. Entonces le pregunto porqué? Habla de la salud, de las piernas que se hinchan, las venas cansadas.Me dice que no quiere ser carga para nadie y otros argumentos que salen de lo más profundo de su ser .

Me parece tan justo lo que pide.
El cuerpo te dice , tal vez , cuándo es la hora de pensar en despedirte.. ...Algo te da la mano, te ayuda en ese camino al origen, al polvo cósmico, al tiempo sin tiempo.

UNA MUERTE QUE NOS ACTIVA LA MEMORIA DEL CORAZÓN.

Murió el dictador.Me llama para contarme mi amiga Leylha que vive en Chicago desde que su padre se exilió en estas tierras del norte, es una hermosa mujer sofisticada y cosmopolita y una parte de su historia es triste, hay dolor, incertidumbre,
miedo.

Esas tres palabras podría repetirlas infinitamente para describir lo que vivimos tantos habitantes de ese hermoso Chile .

Pienso en mi padre que no alcanzó a volver a su amado país. "Me voy a morir de cordillera" decía. A sus 54 años enfermo y con una pena honda dejó de vivir en México, donde sus restos descansan en un cementerio del Distrito Federal, y donde cada cierto tiempo voy con mi madre, que aún reside en ese hermoso país entregando sus sólidos conocimientos como maestra de universidad y tiene su casa y vive sola ,sin familia cerca.

Pienso en mi propia historia cuando se corta mi carrera de actríz del Teatro de la Universidad de Chile.
Nos eliminaron por decreto de las planillas. El interventor militar de la Universidad Cesar Ruiz Danyau en pocos días desintegró las instituciones culturales .

Fui de las que se quedó a vivir adentro escuchando la voz del dictador y sus mandos, con toque de queda por largos años, con el corazón en la boca.
Hoy me manda una pequeña nota mi sobrina Paloma, dice así:

" Y se murió el dictador!!!! ...........En tu casa siempre hubo amor,color y calor para todos......esa luz que sólo viene de ti. Nunca vi a alguien vivir con tanto amor y optimismo el miedo de esos años"

Si, cantábamos, nos reuníamos los amigos, las hijas tocaban piano, bailaban.
Era un gran nido esa casa acogedora que dejaba afuera lo maligno.

Cumpleaños en Chicago

Cómo pudo desbordarse (alguna vez) el amor
de esa manera irreverente, con punzones de luz
en las vértebras?

Hoy camino por Chicago ,nostálgica de eso
que no entiendo bien.

Con una sutil verguenza entrando poco a poco
y la piel mirando la tersura en otros ojos.

Nada nuevo , el
mismo maravilloso viaje
de los cuerpos.

El mismo sendero redondo
del río azul.

Pido disculpas

Pido disculpas por el abandono de mi pequeño espacio en el aire electrónico.
Este extraño viaje que me ha llevado a Chicago me tiene distraído el corazón,el pensamiento y la comunicación.

Pero eso si, la amistad florece en todas partes.Hace menos de un mes fui a escuchar un concierto de guitarra al Chicago Cultural Center, al finalizar se me acerca con una gran sonrisa una mujer de ojos dulces, voz suave, acogedora. ..Shlomit ! que haces aquí! . Me acerqué y nos abrazamos. No la conocía.
Se llama Ivania. A diario nos comunicamos por internet y una que otra llamada por teléfono para informarme de los mejores espectáculos artísticos que se presentan en esta ciudad, pero también hablamos de literatura, cine etc. Hoy me mandó esta entrevista de nuestra fabulosa María Luisa Bombal encontrada en esta página : http://www.letras.s5.com/bombal|1.htm Quiero compartir un trozo que por estos días me hace sentido como viajera en el país del norte. Me pareció extraordinaria.
Es historia pura. Échenle una mirada.

"Viví veintinueve años en Estados Unidos, yo digo treinta porque sale más fácil. Pero tú sabes que en ese país los escritores están tan dispersos que no existen los grupos, el único modo de comunicarse con ellos es a través de sus editores. Ahora, cuando fui representante al PEN Club, fue cuando conocí a Sherwood Anderson, a Elskine Caldwell... Fuimos todos a la Casa Blanca y nos recibió Roosevelt. Claro que yo seguí manteniendo contacto con los escritores latinoamericanos y, cuando iban a Estados Unidos, pasaban a verme... De ahí nació mi gran amistad con Gabriela Mistral, éramos grandes amigas y eso que nos veíamos poco. A Gabriela la conocí en Buenos Aires, cuando yo ya había publicado, era admiradora de ella desde chica. Gabriela me leyó a mí cuando estaba en el Brasil y desde allá me enviaba unas cartas muy lindas... Cuando pasó por Buenos Aires, Angélica Ocampo, la hermana de Victoria, me mandó a decir que Gabriela quería verme, así la conocí. Y después la volví a ver en los Estados Unidos, en Los Angeles, en Nueva York, y creo que fui una de las primeras personas que la vio muerta, que le trajo flores... se las puse sobre el pecho, estaba preciosa Gabriela... (emocionada). Su secretaria me avisó que había muerto y que había dejado una carta inconclusa para mí. En Los Angeles, ella estaba pasando una tragedia terrible, los chilenos eran muy injustos con ella... dicen que Gabriela se sentía perseguida... es que la perseguían (indignada)... ¡Yo soy testigo! Y allá en Los Angeles la tuvo que defender México... Los chilenos se portaban pésimo con ella, incluso no le entregaban su correspondencia y la dejaban tirada en el baño... ¡Eso yo lo ví!... Entre los lavatorios donde corría el agua... Allá en su casa, en los alrededores de Los Angeles, la mayordoma, el jardinero y el chofer que tenía le daban pastillas de dormir y hacían fiestocas hasta que ella se dio cuenta y pidió ayuda al cónsul interino de Chile para que le ayudara a echarlos porque tú sabes que allá, por las leyes laborales, etc., no es tan fácil deshacerse de los empleados... Pero, no quiso ayudarla y fue el cónsul de México el que la ayudó... Cuando la ví en su feretro, le comenté a mi marido: "Fíjese que Gabriela estaba aún ahí, no estaba muerta" y él me respondió "Es que en los seres superiores es así" y tenía razón... A diferencia de Neruda que me llamaba "Madame Mérimée" y "abeja de fuego", Gabriela me decía "chiquita", como le decía a todas las escritoras más jóvenes.
.

La maravillosa planta del amor

Miro la foto de Doisneau, con ese beso que todos soñamos, a plena luz del día, en 1950, en una calle de París.
La tengo en mi dormitorio y la observo al amanecer y cuando me acuesto.

El mejor beso debe ser así, atento compartido. Me imagino que el instante previo fue una larga mirada.

Antes de un beso hay que respetar el silencio, porque el juego del deseo es algo serio.

Veo una mano acariciando la mejilla del otro.

Veo la ternura como un compromiso y un gran beso diario para cultivar la maravillosa planta del amor.

Para salir del silencio

Que extraño esto de la comunicación. Estoy lejos de mi mundo cotidiano llena de estímulos, conociendo lugares , gente y una naturaleza nueva , poniéndome a prueba , observandome desde otro espejo, con cuaderno y lapices nuevos y me siento paralizada, como si estuviera vacía.
O tal vez sea lo contrario , la cantidad inconmensurable de códigos, de nuevas palabras, no me deja tiempo para reciclar las emociones.

Para salir de este silencio , quiero compartir uno de los poemas que seleccioné para un recital de poesía chilena que he preparado. Es de Efraín Barquero. Se llama "ESA EDAD MISTERIOSA" , me encanta.

"Esa edad misteriosa con abuelos y penumbras
eso mundo de cuero y de madera en que
vivimos antes.
Grande era la sombra del hombre subiéndose
al caballo
para llevar las mañanas más allá de los
crepúsculos.
Y las mujeres cruzando habitaciones
con pasos sin pisadas sobre tablas crujientes
y como llevando un traje negro sobre un traje
blanco.
No era la misma mujer afuera que dentro de
la casa.
Eran jóvenes sólo una vez en el rincón del
tiempo.
Jóvenes como son los lechos vestidos de
blanco
y las ahogadas con hojas de sauce en los
cabellos.
Esa edad misteriosa en que vivimos antes."

VIAJE

Disculpen la ingratitud. Tener un blogg ya sé que no es cualquier cosa. Hay que alimentarlo, decir "hey aquí estoy" .

Pero preparar un viaje, dejar casa, hijas , plantitas , gatos, Primavera incluida y dar un salto en la rueda Kármica requiere de actos mágicos complicados y un entrenamiento especial para caminar en un precario equilibrio.

Y aquí estoy mirando otro paisaje :Chicago en toda su hermosura con su lago-mar y un río que vaga entre lo cotidiano con puentes levadizos de fierro como una torre Eiffel acostada y barcos y la costanera invitando a los ciclistas y a los que corren y a los eternos caminantes .

Todavía queda un poquito del verano cuando llueve y no tienes frío y puedes andar con zapatitos livianos.

Lo que me ha fascinado es lo amable de las construcciones .

Los grandes edificios se extienden frente al lago en unas pocas cuadras y el resto es todo lo contrario de un Santiago de la Nueva Extremadura que bota sus casas familiares con o sin historia y nos encierra en edificios como ciudadelas encaramadas.

En Chicago la mayoría de las personas viven en edificios de tres o cuatro pisos como casitas de ladrillos de cuentos . Se puede caminar y algo antiguo, plácido ,se respira en medio del verdor.

Por estos días también se bailará cueca por estos lados y ya se prepara un 18 como se debe...Y yo todavía no he sacado todas las cosas de mi maleta. Todavía estoy en ese paréntesis viajero.

Un cuento para la primavera que ya asoma.

EL VESTIDO DE SEDA.

Pensaba que los días no tenían sentido. Las últimas semanas eran como perlas detenidas. La mujer que piensa esto es fuerte. Se ve fuerte, pero su mirada tiene algo de cuadro inconcluso.

¿Cuánto tiempo sin ir al salón de baile? Parecía que antes era todo más fácil, tomar la decisión de quedarse o partir.
¿Qué la hacía permanecer casi inmóvil, contemplativa? El invierno se había ido con su fuerza paralizante al otro hemisferio. Por los ventanales se filtraba la primavera. Piensa que es sólo un pequeño impulso el que necesita. Un salto mínimo para cruzar el abismo. Recorre la casa, abre ventanas . Entonces entra el aroma de flores recién nacidas.

Esta noche hay que salir, piensa. Algo la empieza a empujar fuera de la casa. Pero vuelve a dudar, muchos días sin mirarse al espejo.

El antiguo ropero está con llave; la gira y su sonido la estremece. Abre ambas puertas y aparecen los tesoros guardados : lo primero que ve la mujer fuerte y cada vez menos triste, es el vertido de seda que la atrapa desde su brillo azul, la mira con su posibilidad de tango, de mejilla y abrazo, de labio rojo y besos en la madrugada.

Entonces un pincel invisible termina de pintar sus ojos.

Recordando

Como parte del programa del II Festival Internacional de Cine de Santiago (SANFIC 2006), la Cineteca Nacional exhibirá la película chilena “Julio Comienza en Julio” de Silvio Caiozzi, los días viernes 11 a las 13:30 hrs. y el lunes 14 a las 19:00 hrs. (cuesta sólo $600 pesos).
El evento comenzó el 8 de agosto y se va a extender hasta el lunes 14, días en que se presentarán más de 90 películas, lo que irá acompañado del desarrollo de paneles y charlas dictadas por destacadas personalidades del quehacer cinematográfico nacional e internacional. Para más datos pueden visitar el sitio web: www.sanfic.com.

Veo esta noticia y me remonto hacia mi juventud cuando daba mis primeros pasos como actriz. Recuerdo, por ejemplo, el primer día de filmación de "Julio comienza en Julio" .

Temprano en la mañana me pasaron a buscar en un auto lleno de gente. Santa Ana de Chena era el lugar. Filmaríamos durante toda la noche la escena de la llegada de las prostitutas y la cena de cumpleaños de Julito. Terminamos de madrugada. Seguí de largo con la doble emoción del trabajo hecho y la celebración del cumpleaños número uno de mi primera hija, Daniela, que llegué a preparar sin haber dormido...

... Pasaron luego casi tres años para que se estrenara nuestra película. El recuerdo pasa otra vez por mi cuerpo. Asistí, a pocos días antes de parir mi segunda hija, Mara. El Teatro Oriente lleno y al final un aplauso inmenso que todavía escuchamos.

Algo sobre la noche.

Amo el silencio nocturno que me sitúa como un astro en el Universo.
Giro con el girar de esfera terrestre entre la sombra y la luz.
Siento las mareas y el aire moviéndose ,siento todos los latidos de la vida cuando la noche me abandona.

Los ladridos de la humanidad; los árboles callados desde siempre enterrando sus raices nocturnas; la transparencia
del vidrio cobijándonos.

Y los ríos que no paran y el agua que cae al mar, que está ahí con su gran ola, va y vuelve deshecha en la roca.

Y todo tan lejos de esta ciudad, pero existiendo esta noche con estrellas y nubes tal vez.

Tal vez las mujeres con hombres en sus camas sean amadas esta noche; mis vecinas amando esta noche silenciosa; muchas mujeres amadas en las ciudades y en los campos. Y a los hombres supongámoslos con ternuras inmensas mientras los gatos de cada casa duermen ovillados como en Egipto cuando los adoraban y antes aún cuando vivían en las cuevas.

Porque es mejos pensar en el amor esta noche, que es como todas las noches.

Un poema para compartir.

Me meto dentro y cierro la ventana.
Traen el velón y dan las buenas noches.
Y mi voz da ,contenta, las buenas noches.
Ojalá mi vida fuera siempre esto:
el día lleno de sol, o suave de lluvia,
o tempestuoso como si se acabase el Mundo.
La tarde suave y las cuadrillas que pasan
miradas con interés desde la ventana,
la última mirada amiga al sosiego de los árboles,
y después, cerrada la ventana, el velón encendido,
sin leer nada, ni pensar en nada, ni dormir,
sentir a la vida correr por mí como un río por su cauce,
y ahí fuera un gran silencio, como el de un dios que
duerme.

De EL GUARDADOR DE REBAÑOS del poeta portugués FERNANDO PESSOA .

Me gusta tanto Pessoa. Como nos traduce momentos eternos,que están en nosotros,sensaciones sutiles que él sabe distinguir con palabras en su estilo único.